“Berlusconi Santo Subito, i delinquenti siamo noi i lavoratori”: a Fiorenzuola Pace, Amore, Poesia, 17^ rap-presentazione

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Emozione. Che t’afferra alla gola, che t’azzera la salivazione. Alla fine le ultime chiacchiere all’uscita dal Teatro, mentre viene chiusa l’ultima porta, accostato il cancello di ferro antico ed una chiave lunga come una mano, una chiave come usava ai tempi delle botteghe dei fabbri che forgiavano il ferro, gira nella toppa. La rap-presentazione, la 17^, è finita, uno sparuto gruppo di irreducibili quando tutti sono andati via s’infila nel bar adiacente, quello pomposamente detto degli artisti. Il poeta cantore affonda le labbra nel bicchiere, quello grande, di acqua minerale, quella con le bollicine, quella che solletica la gola soffocando l’arsura, dando respiro alle mucose ormai ridotte a desertificazione. Per l’incessabile logorrea da palco? Nientaffatto. Semplice emozione.

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Finita. Par che giri la testa, pare esplodere nel profondo dell’anima la voglia di urlare, la voglia di esultare. Finita. Bene, alla grande. Resta lo sparuto gruppo seduto attorno ad un tavolo simil tempi andati, emulo di glorie antiche di musici e teatranti, ritrovo d’artisti impegnati per ore ore ed ore a coltivare sogni di gloria senza speranza alcuna: i destini dell’arte, da sempre, non maturano certo in un angolo della sperduta e dimenticata provincia immersa nella distesa coltivata della pianura padana.

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Tempi moderni: ormai ai giorni nostri esiste solo chi passa dallo schermo al plasma dei video ultimo modello con la benedizione di un qualche affiliato alla coorte del padrone del regno delle televisioni. Allora ecco, seduti ai bordi di un tavolo finta epoca fantasmi ectoplasmi di un tempo di dimensioni e di ritmi perduti a ricordare, a ribadire, a confrontare. Le emozioni. Di una sera di fine inverno, dopo la bufera di neve è rispuntato il sole, la gente del paese si è riversata nelle vie.

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Un bicchiere, di quelli grandi, colmo di acqua minerale, quella gasata, quella con gas, oste, un bicchiere di gas, quella con le bollicine. Che solleticano la gola. Ricordando. Vecchi compagni persi di vista da trenta anni. Ugo Coperchini. Presente, in prima fila. Di fianco: Mario Santi. Colleghi attesi e mancati, colleghi arrivati da paesi lontani. Stefania Pisaroni. Amici inattesi e d’improvviso entrati. Angelo Moggi. Candidati alle elezioni regionali. Marco Carini, Paolo Botti. Replicanti, spettatori di ritorno da altre rap-presentazioni, Ferrante Trambaglio, spettatori che son andati a cento all’ora parcheggiando l’infante per ascoltare racconti di viaggio tra le vicissitudini delle genti in versi e in prosa. Giovanni Groppi.

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Siamo gente venuta dalle stelle, gente fuori tempo, gente legata a miti d’altre ere, si canta di tolleranza, di negazione dell’assoluto, dubbio e tolleranza, no alla guerra, amore e pace, sì ad uno sviluppo compatibile, ricordiamo quando sembrava impossibile un ritardo di dieci minuti del treno locale carico di lavoratori provocato dalla scelta di far precedere un Espresso carico di lor signori. Valori. Dicono ormai affossati. Berlusconi Santo Subito i veri delinquenti siamo noi i lavoratori.

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In archivio la 17^ rap-presentazione, serrande abbassate, a secco il bicchiere, quello grande, tutte le bollicine dell’acqua, quella con gas, sembrano ballare una danza tarantolata scendendo giù dalla gola lungo l’esofago. Trenta presenti. Amici, compagni, qualche semplice conoscente, amici degli amici, qualche parente che questo è il paesello natio del poeta cantore, salutato senza consapevolezza nell’età dell’infanzia. No alla guerra, sogniamo un mondo di pace e in pace, speriamo che il rombo che inonda il cielo non sia un cacciabombardiere ma il fruscio dell’ali d’una colomba che bianca in cielo vola.

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Fiorenzuola, ritorno in gloria al paesello natio, 17^ rap-presentazione. Trenta presenti. Nessun colonnello, nessun Direttore Generale.

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