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Sandro è figlio di Ennio. Ennio nel 1958 ha aperto in piazzale Libertà un’attività di gastronomia. Invecchiato Ennio, giunto alla meritata pensione, Sandro è subentrato nella gestione insieme alla moglie Nicoletta. Oggi Ennio non è più con noi. Sandro e Nicoletta invece continuano nella gestione del negozio. Ieri, passando, ho visto in esposizione in una delle tre vetrine “Piacenza Poesia-Poeti all’ultimo km della via Emilia“, edizioni Scritture. Eugenio è l’editore ed io sono uno dei venti presenti nell’antologia, con una decina di pagine riservate alle mie liriche. In realtà l’edizione risale al maggio 2014, poco più di tre anni fa e Sandro già allora se ne era fatto sostenitore raccontandomi di clienti che, sostando per consumare un pranzo nella pausa lavoro, chiedevano di poterne dare lettura. Qualcuno poi ne aveva prenotato e acquistato copia. Ieri, martedì, passando di fronte alla vetrina mentre accompagnavo il mio amico a quattro zampe Akira alla passeggiata quotidiana delle 14, ho “incontrato”, con grande stupore, la copia del mio libro. Come un gatto che si sveglia in un cielo di pesci. Come incontrare un vecchio grande amore che da tempo non rivedevo ma mai dimenticato. Certo, altri amori sono seguiti, un altro sboccerà a settembre (sempre ieri l’ultimo incontro per le ultime correzioni), ma quel lontano amore non è mai stato dimenticato. Ritrovarlo in esposizione, una bella gratificante soddisfazione.

Una giornata, ieri, lunedi, col cielo carico di nuvole minacciose che tuttavia passano e lentamente, spinte dai venti se ne vanno. Sedicente poeta. Lo ha scritto pochi giorni fa un lettore di Arzyncampo. Sedicente per aver denunciato lo sdegno nello scoprire, nel venire a sapere che Bernardo Bertolucci e Marlon Brando hanno organizzato lo stupro anale di Maria Schneider in  ‘L’ultimo tango a Parigi’ senza il suo consenso. Quella è arte, ha scritto una giornalista su Repubblica. Stupratori e nazifascisti, per me, loro. Addio Scalfari, addio Repubblica, addio nazifascista Bertolucci. Non più uno dei miei soldi guadagnati col sudore della fronte e della mente per voi e le vostre sedicenti opere. Sedicente, io, poeta che come tale crede nell’arte che rispetta le persone, che sogna un mondo giusto senza violenza, dove arte è bellezza, talvolta metafora, non stupro a fini di cassetta. Così io, esimio signor nessuno, dico sì, io, sedicente, poeta. A chi sedicente m’addita. E la poesia, lor malgrado di lor autoproclamati signori, m’avvolge, mi prende per mano, mi circonda d’emozioni, belle emozioni, emozioni delle persone ‘belle’ come da voi definite per ammiccare sorrisetti indulgenti, ammantati di finta tolleranza ‘democratica’, di finto intellettualismo con superficiale spruzzatura di progressismo. persone noi che non sono famose, che sono sedicenti, che non fanno come voi film e romanzi e giornalismo per far cassetta, che son stolte, che non contano nulla, che non evadono, che son fuori dai giochi, che non fanno cadere governi per tutelare il proprio portafoglio mandando a scatafascio un Paese intero. Tutto questo nel giorno (ieri, lunedi) del postino che infila nella mia cassetta il volume inviato da Albeggi editore di Roma, “100 Thousand Poets for Change” dove, tra altri 28 poeti alcuni di fama nazionale, sta una mia opera, una lirica di paura, la paura dell’ombra xenofoba che sinistramente s’allunga sull’Europa. Xenofobia, violenza, ogni forma di violenza, la violenza dell’arte presunta che ammette lo stupro di Maria Schneider per rendere grande (di cassetta) il giovene regista nazifascista Bertolucci. Grazie allora a Ilaria Catastini di Albeggi per avermi invitato mesi fa ad aderire a questa iniziativa che, lentamente, con una punta di incredulità, ho scoperto di dimensione mondiale. Come potrei non essere emotivamente coinvolto? Gratificato. Grato. Incredulo. Nel giorno di quando mio figlio, Edoardo, è tornato da Londra, dove è andato a trovare Fabrizio, mio figlio migrante. Ad entrambi ho cercato di insegnare il valore alto dell’arte. L’arte che sublima, l’arte che trascende dalla realtà, l’arte che si fa visione, mAraviglia, capacità di sognare una realtà altra, l’arte che è sogno d’un mondo ‘diverso’. L’arte che ha costretto Fabrizio, con mia umiliazione, alla scelta migrante, l’arte che al momento fa di Edoardo un parzialmente disoccupato ma di grandi speranze. E chi vive sperando, come chi vive sognando, … beh, dite voi. Nell’era di Berluscone gran mascalzone dove ciascuno bada al proprio interesse personale alla faccia d’un Paese intero, i miei figli ora m’insegnango loro, ben oltre i miei indirizzi e i miei (umiliati) suggerimenti, il valore dell’arte alta, l’arte altra, l’arte che è bellezza, giustizia, libertà, rispetto. Sputano sangue, ma non mollano. Non giocano a far cassetta calpestando la dignità altrui! Ma non è finita. Ieri è stata la giornata d’una mia poesia messa in quadro (incorniciata) dall’amico Votto. Che l’ha letta e l’ha interpretata con quella cornice che richiama l’argento della luna, luna romantica, luna d’amore. Poesia incorniciata, resa bella dall’amico di Art&Cornici, immediatamente portata alla consegna per l’iniziativa di Piacenza Cultura, San Siro Arte, ovvero opere d’artisti da esporre a partire da sabato 5 ottobre, nei negozi dell’elegante e suggestiva via San Siro, via storica della città. Iniziativa giovane che mal s’acconcia con i miei quasi sessantanni e col mio essere in procinto d’essere nonno di splendida principessa. Ma, a riempire il cuore d’emozioni, il fatto che ad invitarmi sia stato un giovane artista, Claudio Rancati da Fiorenzuola d’Arda, artista fotografo. Grazie, Claudio, per aver accarezzato il mio cuore reso stanco da un mondo dove spesso la delusione arriva non tanto da Beluscone farabuttone e masclazone ma da chi ritenevi amico. Da chi si veste d’abiti illuminati e non esita a rappresentare un’arte che si fa realtà e, in onor di cassetta, non esita a stuprare Maria Schneider o a favorire nei concorsi pubblici gli amici degli amici, compagni o cooperative che dir si voglia. Dimenticavo: è la giornata che ho sentito Mara. Non si abbandonerà (con mio rammarico) a passionali momenti d’abbandono ma ha condiviso con me l’essere terzo d’un suo racconto al premio nazionale La Pira. Condividendo con me una considerazione: la Poesia c’insegna quali sono i valori da sognare ma spesso sono gli amici a gettarci in faccia una realtà che soffoca quei sogni. Non è Berluscone malfattore il vero nemico, sono gli amici che spesso dei sogni nostri fan grigia realtà. Ma nonostante loro, noi no! Noi, ce ne reputiamo fortunati, noi vantiamo d’essere dalla Sua parte, la parte della Poesia. Ultimo appunto. Qualche tempo fa mi ha contattato Eugenio Gazzola di Scritture edizioni. Un nuovo progetto s’affaccia all’orizzonte. Così è vita, da sedicente poeta.

“Sigfrido” nasce a Bobbio, nell’auditorium Santa Chiara, durante il primo laboratorio poetico voluto da Alberto Bellocchio. Fine settembre 2003. Da qualche mese, dopo anni di “sonno”, avevo ripreso la penna in mano rimettendo mano ai racconti scritti nei primi anni novanta. Sul quotidiano locale era uscita la notizia del laboratorio di Alberto, sindacalista da qualche tempo votato alla poesia (all’epoca aveva dato alle stampe “Sirena operaia”, un volume che aveva saputo far parlare di sé).

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Un’occasione ghiotta, un’esperienza fondamentale. Mentre Alberto Bellocchio dava lettura delle sue composizioni, mentre raccontava di sé Gianni d’Elia, mentre mi entusiasmava con la sua semplicità la poesia di Vivian LaMarque, seduto in quinta fila mi abbandonavo al demone poetico e, dopo anni di assoluta e totale astinenza, riempivo il bloc notes di versi.

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Nove poesie in tre giorni, sintesi del mio vivere di allora. Un vivere che aveva come basi la negazione della guerra e l’incapacità di capire un’Italia schierata con Fini e Berlusconi, l’Italia della polizia “finalmente” con licenza di attaccare il dissenso in barba ai principi della democrazia, l’Italia dei picchiatori in divisa della scuola Diaz di Genova, l’Italia partita a mostrare i muscoli e la canna del fucile al mondo islamico al fianco di Bush e Blaire.

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Così, mentre Vivian leggeva dei suoi cucchiaini (una poesia delicatissima), ricordando un po’ “Il cacciatore”, un po’ “Apocalypse now” con un pizzico di “Mediterraneo” e un rimando ad “El Alamein”,  descrivevo lo scenario della morte di un soldato qualunque.

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Rimandando al mito di Sigfrido, a tutti quei miti che, in ossequio alla cultura della destra guerraiola, tali diventano perché morti per un ideale, perché morti come eroi, come guerrieri.

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Morire da eroi, esaltazione della morte eroica che diventa valore sublime.

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No, non ci sto: la morte è morte, la morte è fine di tutto punto e basta. Sigfrido non è un eroe, è solo un poveraccio che non vive più. Non importa perché muori, la fine di tutto è sempre una tragedia individuale, non esiste una “bella” morte e tantomeno una morte “giusta”.

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Pochi giorni dopo casualmente, navigando in internet, trovo notizia del concorso “Beato Gaetano Errico” di Napoli: bastava inviare una composizione via mail e la scelta è caduta proprio su “Sigfrido”, inno alla pace, alla vita, negazione della guerra.

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A fine ottobre arriva la comunicazione che “Sigfrido” è stata giudicata meritevole del primo premio dalla giuria. Talvolta le nostre sorti s’incrociano con gli altrui destini e cambiano il corso della nostra vita. La commissione giudicatrice leggeva i testi a poche ore dall’assalto alla caserma di Nassiriya, quando tutto il Paese era turbato da quei figli morti in terra straniera in nome di una presunta pace imposta armi in pugno.

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La premiazione era ai primi di novembre, a Napoli Secondigliano. Con Dalila siamo partiti nel cuore della notte e, al mattino, vennero a prenderci in auto per portarci dai padri missionari organizzatori dell’evento. Ricordo una caserma, lungo il percorso, con esposte le bandiere listate a lutto.

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La lettura della poesia, nel salone gremito di persone e di autorità, fu commovente, di grande emozione. L’assessore ai servizi sociali, esponente di Rifondazione, mi abbracciò mentre in prima fila alcuni Carabinieri trattenevano a stento le lacrime.

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Poche ore dopo, nella notte, la camorra faceva esplodere fuochi d’artificio intorno al convento, a significare che loro erano i padroni del territorio. Ma, questa, è un’altra storia, di altre guerre, di altre morti inutili, di altre vite spezzate, di altri morti ammazzati. Magari, anche in questo caso, giusto per caso, giusto perché in quel momento qualcuno passava di lì, sulla linea di tiro della pallottola destinata al figlio di “Ciruzzo O’ milionario”,  il boss all’epoca incarcerato che, di lì a poco, avrebbe scatenato una lotta senza esclusione di colpi tra i capi dei clan camorristi, seminando nelle strade di Napoli cadaveri e meritando la fama di sanguinario senza pietà.