Un bel romanzo che, con la veste apparente del giallo, ci ripropone, dopo “Il Giorno della civetta” la rete politico-democristiana mafiosa. In un piccolo paesino dell’entroterra siciliano il farmacista riceve una lettera minatoria con la quale lo si accusa di non si sa quale malefatta e lo si minaccia di morte. Ovviamente lettera anonima, un foglio con le parole ritagliate da un giornale. La Sicilia era ed è tuttora una terra sanguinante per cui l’avvertimento, anche se il destinatario ne ignora il motivo, non può e non deve essere sottovalutato. Infatti l’indomani mattina il farmacista in compagnia dell’amico dottor Roscio come d’abitudine si avvia per una normale battuta di caccia e mal gliene coglie: vengono ritrovati entrambi cadaveri. Delitto passionale, come intuibile dalla lettura tra le righe, farebbe pensare il contenuto del famoso biglietto minatorio? Non ne è convinto il professore di lettere Laurana, insospettito dalla presenza nel biglietto della parola unicuique, presente nella testata dell’Osservatore Romano, giornale letto solo dal parroco e dall’arciprete imparentato con l’avvocato Rosello, esponente di spicco della Democrazia Cristiana, sostenuto dai vertici ecclesiastici parrocchiale e su su, arrivando a Palermo e fianco al Vaticano stesso. Inizia un’indagine privata da parte del professore che in breve scopre del misterioso viaggio a Roma dove il degunto dottor Roscio ha incontrato un parlamentare comunista. Lo raggiunge a sua volta e scopre che il Roscio aveva manifestato l’intenzione di denunciare la corruzione di un noto personaggio politico appoggiato dalla Democrazia Cristiana e dalla stessa chiesa. Laurana prosegue con l’indagine, parla col parroco e scopre che il personaggio in questione è proprio Rosello, cugino della vedova Roscio e, inattesa sorpresa, innamorato e amante della stessa. Scoperta la tresca da parte del marito, questi appunto si era recato dal deputato comunista con la promessa di procurargli documenti compromettenti per il rappresentate democristiano provandone intrallazzi e corruzione. Dunque l’assassino o quantomeno il mandante del duplice omicidio sarebbe il Rosello? Laureana decide di contattare la vedova che spontaneamente dice di volergli confessare tutto, di volersi liberare di Rosello e della sua corruzione e per tutto questo, gli propone un appuntamento in un bar a Palermo. Il romanzo ci racconta a questo punto del professore che prende il treno ma, quanto al seguito, lasciamo al lettore la prosecuzione del viaggio e della vicenda che ci fornisce un quadro dettagliato dell’ambiente siciliano, caratterizzato dalla presenza magari silente, sottotraccia ma dominante, della mafia che pure Sciascia non nomina mai, caratterizzato dall’ambiguità dei personaggi sempre a doppia faccia, un ambiente dove tutti sanno ma non dicono, dove tutti dicono ma fanno finta di non sapere, dove la collusione tra politica e corruzione, tra mafia e politica, sono all’ordine del giorno.

Sono passati 18 anni da quando la graziosa e fragile Geneviève Loursat, giovane moglie di Hector Loursat de Saint-Marc, appartenente a una delle dieci famiglie più in vista della città, se n’è andata alla vigilia di Natale con il suo amante Bernard abbandonando il marito e la piccolissima figlia. Da allora Hector, già brillante avvocato, a sua volta brillante rampollo di un’influente famiglia, si è abbandonato ad una vita di silenzio, lo troviamo sciatto, trasandato, un orso di quarantotto anni, un talento sprecato, un avvocato che non patrocina più cause, un burbero e inutile ubriacone che incontriamo in una piovosa sera di ottobre, chiuso a chiave nel suo studio dopo aver cenato con la figlia come sempre senza mai rivolgerle la parola, intento a bere una bottiglia di bourgogne, la terza della giornata. Quando ecco che la calma piatta della villa viene spezzata da un colpo di arma da fuoco e subito dopo un’ombra si dilegua in fondo a un corridoio mentre in una stanza in disuso del secondo piano Hector troverà un uomo, uno sconosciuto, un intruso che muore sotto i suoi occhi. Hector scoprirà che, a sua insaputa, la casa è frequentata da una banda di ragazzini ospitati dalla figlia e, tra questi, il fidanzatino che tutto fa pensare sia l’assassino. Certo “l’orso” potrebbe ignorare la vicenda, lui che nella sua tana aveva la sua bottiglia di bourgogne, le sue sigaretta, la sua stufa e soprattutto i suoi libri, poteva tranquillamente rimanere lì dentro ignaro delle vicissitudini che pure coinvolgono la figlia. Nientaffatto! Del resto comunque sia quale genitore potrebbe mai abbandonare una figlia al suo destino e al suo dolore? Così Loursat esce dalla sua solitudine, torna ad indossare i panni di avvocato e assume la difesa del giovane amante della figlia. In altre parole, grazie a quell’omicidio, rieccolo affacciarsi alla vita. Ritorna in città, scopre persone, negozi, luci, sentimenti, soprattutto supera l’abbandono subito e ritrova un rapporto con la figlia Nicole e, nello stesso tempo, scuote la placida vita del piccolo paese di provincia alzando il velo sui vizi privati e sulle ipocrisie che si nascondono dietro al sipario piccolo borghese di pubbliche virtù.

Può succedere: di prendere lucciole per lanterne. Conosco il Pennac romanziere e in quanto tale ho acquistato (qualche anno fa, “a scatola chiusa“) e letto questo suo libro che, invece, si è rivelato tutt’altra cosa rispetto all’atteso, per l’esattezza un saggio. 139 pagine per dissertire e riflettere sul fatto che i giovani leggono poco. I ragazzi, specie se giovanissimi, preferiscono impegnare il loro tempo giocando (en plen air oppure purtroppo con i videogiochi davanti allo schermo televisivo), conversando tra loro sui misteri della vita, sulla bellezza e sull’amore, sui fatti della domenica sportiva, insomma di tutto tranne che leggere. Del resto ve l’immaginate un adolescente che legge “Guerra e Pace“? Personalmente me ne preoccuperei. Che, alla fine, è anche la tesi sostenuta da Pennac: ogni cosa ha il suo tempo e se un ragazzo oggi non legge nulla esclude che giunga un tempo nel quale diventerà un appassionato lettore. Ve l’immaginate un genitore che ordina al figlio di smettere di stare alla televisione per leggere un libro? Non otterrà nulla, non verrà preso sul serio e, al massimo, il ragazzo prenderà il libro ma con un fumetto nascosto tra le pagine. Insomma, i ragazzi devono trovare da soli il piacere della lettura. Al massimo si può pensare all’aiuto da parte della scuola e di qualche professore illuminato che sappia stimolare l’interesse alla lettura. Perché attenzione: troppo spesso anche i professori si limitano ad ordinare di leggere, non puntano sullo stimolo del piacere della lettura ma semplicemente collegano la lettura all’obbligo legando il tutto alla valutazione del rendimento scolastico. Spesso senza nemmeno cogliere il fatto di indicare libri che suscitino l’interesse dei giovani: difficile pensare che un giovane undicenne possa essere veramente interessato alla Divina Commedia o ai Promessi Sposi, opere con scarsi riflessi sul vissuto quotidiano del giovane studente (che magari un giorno si avvicinerà alle grandi opere del passato ma solo una volta acquisito e compreso che la lettura, l’approfondimento può essere un piacere). Insomma, bisogna far capire (ma al momento giusto della vita e della crescita) che il libro è prima di tutto un amico e non un mattone. “Come un romanzo ” si presenta dunque come libro riflessivo, un saggio dicevo che giunge ad affermare i dieci comandamenti della lettura, dal diritto di non leggere, al diritto di saltare le pagine, al diritto di non finire un libro, al diritto di leggere ovunque. Regole per affermare che non esistono regole fisse cattedratiche, ognuno sviluppi le modalità di lettura o di non lettura che più gli aggradano, altrimenti non sarà mai un lettore, specie appunto se costretto ad esserlo. Detto questo personalmente sarò sincero: credevo di leggere un romanzo, ho letto un saggio e avrei preferito leggere altro. No, non rileggerò questo libro che, comunque, ho letto fino all’ultima parola probabilmente grazie al fatto che sono pensionato, che siamo costretti per prudenza e cautela anti-covid a stare in casa il più tempo possibile, che fin da giovane, nato in una famiglia proletaria nella quale il libro era un lusso, ho sempre ritenuto che una volta acquistato un libro deve essere letto perché guadagnare i soldi spesi è fatica e vanno onorati. Ma questo è un mio pensare.

Alan Bennett, scrittore, drammaturgo, sceneggiatore britannico, viene infine indicato dichiaratamente gay in wikipedia (ma questo che c’azzecca con le sue attività? Saranno pur sempre scelte e orientamenti suoi). Dunque parliamone come scrittore per notare un piccolo particolare: famosissimo nel suo Paese d’oltre Manica, stranamente relegato in una nicchia piuttosto ristretta nel nostro BelPaese mentre la lettura almeno di alcuni dei suoi romanzi risulterebbe particolarmente gradevole, divertente per ironia e situazioni paradossali. Nel caso de “La sovrana lettrice” veniamo a contatto con l’austera sovrana Elisabetta, ben nota per la longevità, i molti sorrisi pubblici in occasione degli impegni ufficiali e contemporaneamente le scarse parole. Con il romanzo di Bennett ne scopriamo un’altra caratteristica (fantasiosa?): la regina d’Inghilterra legge, legge libri e, all’incontro con il Presidente francese, domanda se anche lui ha letto libri di Jean Genet, scrittore, drammaturgo e poeta del quale si evidenzia l’autobiografia romanzata del Diario del ladro (1949), in cui racconta la storia di un sé stesso ladro, omosessuale e “marginale” mentre vagabonda lungo l’Europa degli anni trenta. Domanda sconcertante che rivela qualcosa di semplice ma dalle conseguenze incalcolabili: la sovrana ha scoperto quegli strani oggetti che sono i libri. Ritiene anzi di doversi fare divulgatrice del virus della lettura e cerca di trasmetterlo a chiunque incontri in ogni occasione. Gettando nello sconcerto il suo entourage, i sudditi che partecipano agli incontri ufficiali, i servizi di sicurezza perché chi mai ha il tempo di leggere, soprattutto tra i protagonisti della vita pubblica, a partire dal Primo Ministro inglese che, leggendo il racconto, riconosciamo in Tony Blair (per quanto non venga mai nominato direttamente) e che viene definito uomo d’azione, ma di scarsa cultura. Insomma, la regina trasformata in una mina vagante, oltretutto affiancata da una specie di giovane segretario capace di guidarla in letture sempre più “fuori dall’ordinario”. Così fino alla fine del romanzo ovvero fino alla incredibile sorpresa finale perché, quando pare che la passione per la lettura rientri nella normalità, ecco che Elisabetta lascia tutta la corte attonita, a bocca aperta di fronte ad una grande ulteriore novità ancora più “pericolosa”.

“Guerra finita! Duce kaputt!”.

Di fronte a queste parole Luigi Cattivelli avvertì un brivido attraversargli la schiena in un misto di emozione, frenesia, panico, felicità, paura. Subito si rese conto che il giorno giusto era arrivato, che il momento tanto sognato e spesso creduto impossibile era davvero a portata di mano, lo stava vivendo, ne era partecipe. Quelle parole le aveva pronunciate l’austriaco Franz, il suo controllore e secondino, un uomo robusto dall’aspetto mite appena smorzato dalla rigidezza della divisa. Le vicende della storia e della vita lo avevano costretto a partecipare alla guerra, ma in realtà detestava le armi. Nel pronunciare quelle parole, udite da una radio gracchiante che insieme al resto annunciava l’imminente caduta di Berlino, era anche lui preda dell’agitazione e dell’impazienza.

Così inizia il racconto di Luigi Torreggiani, nipote di Luigi Cattivelli, nonno materno, che a lui bambino ricordava i giorni della cattura in Montenegro da parte dei tedeschi dopo l’8 settembre 1943 e i giorni della prigionia a Klagenfurt, in un campo di lavoro. Dove una mattina sentì l’annuncio alla radio e, per lui, iniziava la fuga, un lungo cammino spesso a piedi verso il confine italiano, per un lungo tratto in compagnia proprio del suo carceriere. Destinazione la lontana Sarmato, in provincia di Piacenza, un percorso di circa 600 km per arrivare a casa, il paese dove Luigi faceva il cavallante, curava i cavalli e trasportava i prodotti agricoli e le attrezzature nelle diverse aziende. Lo seguiamo in un panorama di macerie, camion jeep, uomini e armi tra il freddo delle montagne, gli americani che provvedono a disarmare gli italiani in fuga dall’Albania, la paura dei partigiani Titini in cerca di vendetta proprio contro gli italiani, i cani randagi, i partigiani italiani a controllare che tra i “ritornanti” non ci fossero immischiate camice nere. Pontebba, Tarvisio, Udine e qui un colpo di fortuna, due americani vanno a Bologna e Luigi, con un improvvisato compagno di viaggio, Carlo, sale e si nasconde sul retro del mezzo. Un lungo percorso ancora da compiere, molte vicissitudini che seguiamo proseguendo la lettura, molte paure, cautele, fame, seguendo le rive del Grande Placido Fiume e, finalmente, la Val Tidone, casa. Il nipote dunque, come dicevamo, ci propone con questo libro una testimonianza in bilico tra Storia e indagine personale sui valori della vita. Una lettura interessante che ci racconta di un segmento di vicende spesso trascurato nei resoconti di guerra: la storia non tanto dei combattimenti (e fateci caso: furono tanti a non voler ricordare e a non raccontare quei momenti) ma del ritorno alla vita civile, della divisa e del moschetto finalmente attaccati al chiodo.

Nel 1945 Klaus Mann, fiero oppositore del nazismo, figlio del grande Thomas, fuggito dalla Germania all’avvento di Hitler e poi naturalizzato americano, venne coinvolto dai produttori del film che avrebbe alla fine preso il titolo di Paisà con la regia di Roberto Rossellini. “Il cappellano“, sceneggiatura finora rimasta inedita che Pendragon di Bologna ha riscoperto e pubblicato nel 2018, doveva essere un episodio del film, per l’esattezza il settimo, ma svanì nel nulla probabilmente per contrasti tra lo scrittore e il regista che lo escluse dal cast degli autori (forse per eccesso di “libero pensiero” e di “lesa potestà di regia“) come inizialmente previsto. Siamo al passo della Futa, valico dell’Appennino tosco-emiliano,  altitudine 903 m s.l.m., sito in provincia di Firenze, nel comune di Firenzuola. Natale 1944. Le truppe anglo-americane sono attestate sulla linea gotica, in attesa di sferrare l’offensiva verso Bologna. Nebbia, nuvole, aspre montagne, edifici distrutti dalla guerra, fango, fango e ancora fango. Tanta neve sciolta. Nella realtà Klaus Mann era là, alla Futa, nel comando della V Armata nel paesino di Taverna, a fare la guerra psicologica contro i barbari guidati dalla svastica, a scrivere volantini per incitare i soldati tedeschi alla diserzione, a interrogare i prigionieri. Lui in quel fango c’era stato veramente e quel fango è passato dalla realtà alla sceneggiatura, al racconto scritto. Un cappellano militare americano predica ai combattenti di scacciare l’odio dal proprio cuore: il nemico, dice di fronte alla platea dei militari, va combattuto, non odiato (altrimenti, che differenza ci sarebbe tra truppe dell’uno e dell’altro versante?). Nel nome di questi valori di fondo, si prepara a dar festa per i bambini del posto: prepara caramelle, gomme da masticare, cioccolata, scatolette un albero di Natale, qualche giocattolo per una festa nella casa della moglie del podestà fascista, misteriosamente scomparso (lo scopriremo dalla parte di quegli italiani ultimi combattenti nel nome di Mussolini). Resta ai margini della festa, rifiuta d’essere coinvolto, Ernesto, figlio storpio del podestà, intelligentissimo ma inevitabilmente emarginato, corrotto dalla retorica fascista della supremazia e dell’atto esemplare, diverso, deriso, accecato dall’odio e dalla voglia di rivincita, di fatto simile a tanti italiani e tedeschi che si erano affidati a coloro che avevano considerato “padri”, Mussolini e Hitler. Ma per Rossellini e per i vincitori tutto questo non poteva, non doveva esistere, le immagini che potevano passare, a prescindere dalla realtà di un popolo confuso tra irriducibili difensori del passato e negazionisti dei valori di quello stesso passato, combattenti per la libertà, dovevano essere solo le immagini delle folli esaltanti, festeggianti, plaudenti al passare delle truppe alleate vincitrici. L’Italia di Rossellini, l’Italia avviata, per la propaganda dei soliti vincitori, verso la costruzione del mondo nuovo e, quanto alle contraddizioni, semplicemente non potevano e non dovevano esistere (li avremmo poi scoperti nel mondo reale, con i tanti fascisti più o meno ex che ritroveremo dopo qualche salto della quaglia nei ministeri, nelle forze dell’ordine, nei vertici dell’esercito, in magistratura, nei partiti democratici, nei posti di comando dello Stato, nei servizi segreti deviati, in misteriose formazioni paramilitari (come Gladio). Mann invece, già di suo viveva di contraddizioni. Tedesco antinazista convinto, fuggito negli Stati Uniti e qui accettato come cittadino a stelle e strisce ma dopo lunga attesa, oltretutto diverso dal comune sentire di un Paese ancora estremamente bigotto come l’Italia in quanto omosessuale, con notevoli difficoltà di relazione che lo porteranno al suicidio nel 1949. Ben rappresenta che, dietro all’apparenza, il male continua ad esistere, persiste. Mann nel suo racconto tratteggia l’ambivalenza di una popolazione che non sa come comportarsi con quelli che avevano comandato fino a poco prima, che sono padri, mariti, figli, componenti dello stesso popolo di chi viene liberato o ha combattuto come alleato dei liberatori per cui non può che salutare l’arrivo di chi porta cibo e doni, anche se qualcuno li definisce nuovi occupanti. Il soggetto de “Il cappellano” è stato riscoperto di recente da Frederic Kroll, biografo di Mann, pubblicato da Pendragon di Bologna nel libro curato da Pier Giorgio Ardeni e Alberto Gualandi, con contributi anche di Lorenzo Bonosi e Susanne Fritz. Per concludere, ritornando all’agire e predicare del reverendo Martin, dobbiamo osservare che gli Ufficiali, quelli a stelle e strisce, lo richiamano, lo censurano poco prima della festicciola. Quel suo mettersi a disposizione di bambini, donne, ragazzi della popolazione segnata dalla guerra, addirittura cercando di dialogare con Ernesto, quel suo ribadire che il nemico va combattuto ma non odiato, sembrano ammantarlo di inaccettabile larvato pacifismo. Un principio, come ci insegna la Storia e ribadisce Klaus Mann, che purtroppo risulta spesso inaccettabile per i vincitori, da qualunque parte essi stiano. Per questo la lettura del libro e soprattutto del sermone del reverendo Martin rimane attualissimo anche ai giorni nostri, giorni carichi di troppo odio e di ostilità verso chi viene definito diverso per provenienza, cultura, nascita, scelte di vita.

Alberto Ongaro, giornalista, romanziere e fumettista veneziano, ci ha lasciato nel 2018 a 92 anni. In Arzyncampo lo abbiamo incontrato leggendo diversi romanzi. Da “Il ponte della solita ora” a “La versione spagnola“, da “La taverna del Doge Loredan” (da molti considerato il suo capolavoro) a “Un romanzo d’avventura“, da “Il segreto dei Ségonzac” a “La maschera di Antenore“. Arrestato l’11 novembre 1943 per attività antifascista, incarcerato, costretto al servizio di leva, nel 1948 si trasferisce in Argentina dove vive per lungo tempo per poi trasferirsi in Inghilterra prima del ritorno nel 1979 nella sua Venezia. In “Interno Argentino” racconta la storia di Nico, giornalista che ritorna nella Buenos Aires dove ha vissuto e lavorato per alcuni anni nel periodo della ‘Guerra sporca’, la presa di potere da parte dei militari e l’avvio delle persecuzioni nei confronti di quanti sospettati di connivenze con le sinistre peroniste. Proprio quelle persecuzioni unite a presunte minacce personalmente ricevute furono le motivazioni ufficiali per fuggire dall’Argentina ma la realtà era ben più banale e quello delle persecuzioni era un semplice alibi. In realtà Nico aveva colto la palla al balzo per liberarsi di una amore adultero che, dopo quattro anni di bruciante passione, per lui era finito. Sidney era la donna che aveva strappato con facilità dalle braccia del marito e all’amore del figlio. Bella, bionda, sensuale, intensa, continuava ad averlo al centro del proprio cuore e della propria vita, anzi ormai pronta ad uscire dalla menzogna, a vivere con lui alla luce del sole. E lui, partendo, non aveva avuto il coraggio di dirle la verità, aveva preferito raccontarle che era in pericolo, che doveva fuggire per non essere vittima delle squadracce dei militari e dei fascisti. Passano gli anni, la dittatura militare è ormai superata e a Nico viene comunicato che l’affittuario dell’appartamento che ha lasciato a Buenos Aires è morto. Questo il motivo che ufficialmente lo spinge a tornare ma, in realtà, la sua sarà espiazione e castigo nella ricerca delle conseguenze di quel suo vile abbandono che, come scopriamo, aveva portato alla morte di Sidney, incapace di sopravvivere all’abbandono, alla fine dell’amore che aveva completamente avvolto la sua vita non permettendo di ritrovare serenità all’interno della famiglia “formale”. Si scoperchia dunque il vaso dei ricordi, tra indizi e supposizioni sugli eventi successivi, sulle mosse di Sidney che tornava all’appartamento teatro dell’amore clandestino fino a quando incontrava il nuovo inquilino. Vuoto, sofferenza, agonia, rabbia, disillusione, sconforto, pena, sono i sentimenti che Sidney ha vissuto e che Nico riconosce a posteriori e la causa la sua menzogna, l’incapacità, la scelta di non rivelare che semplicemente se ne andava perché per lui l’amore era finito. Ma basta questo per renderti estraneo, innocente delle sofferenze della donna che hai illuso, che ha creduto in te? “Per quanto voi vi crediate assolti siete lo stesso coinvolti“, cantava Fabrizio De André, un’affermazione che, per quanto riferita ad un contesto completamente diverso, sembra perfettamente riconducibile alla storia di Nico, dei suoi inganni, degli alibi utili solo per mascherare l’incapacità di affrontare la verità con la conseguente morte di Sidney, travolta dall’amore per un uomo che si rivela falsità e delusione. Una verità può far male, ma una bugia uccide.

Secondo romanzo della serie proposto da Centazzo, nella vita laureato in giurisprudenza, scrittore, ma soprattutto Ispettore Superiore in Polizia e quindi decisamente esperto di procedure, metodi, tecniche e pratiche investigative nella lotta contro la criminalità. Ferruccio Pammattone, ex sostituto commissario e vice dirigente alla Squadra mobile (nome in codice Semolino perché, se mangia pesante, si riempie di macchie rosse e la sua compagna Yasmine lo costringe ad una dieta durissima…a base di semolino!), Eugenio Mignogna, ex sovrintendente alla Scientifica (ha ricevuto il nome in codice Kukident quando, per festeggiare la pensione, si è regalato una smagliante dentiera! Che lo ha aiutato a conquistare l’amore di Anghela, una ricca vedova francese…), Luc Santoro, ex assistente capo all’Immigrazione (è da sempre Maalox. Infatti soffre di atroci bruciori di stomaco, che cerca di controllare ingurgitando quantità industriali dell’omonimo farmaco! Ha tre figlie, avute da tre diverse donne, e vive con gli anziani genitori), sono i tre protagonisti, tre amici ormai in pensione ma periodicamente “arruolati” per risolvere quei casi che Andrea Lugaro, il nuovo Commissario capo, giunto in posizione più per raccomandazione e conoscenze giuste che non per competenza effettiva, proprio non riesce a capire e men che meno a dipanare. Una serie di furti di auto di lusso, che rimandano ad episodi del passato lasciati nel cassetto delle cause perse, vengono a sconvolgere il commissariato genovese, e per Lugaro la soluzione è semplice, se ne occupino appunto i vecchietti della Squadra speciale minestrina in brodo. I tre, che di tempo ne hanno a volontà, iniziano dunque ad indagare seguendo le mosse di certi personaggi del “bel mondo ligure”, tutta apparenza e poca sostanza, e, passando da una località amena all’altra del bel litorale ligure, i tre mettono su un’operazione in grande stile, che si conclude proprio a Portofino! Non mancano naturalmente i passaggi nelle parallele vite quotidiane dei tre perché, come del resto avviene nella vita di ciascuno di noi, non di solo pane (lavoro, impegno) si vive: serve il companatico per rendere la vita più felice. Per cui: ecco che Pammattone si gode un fine settimana a Saint Tropez con la sua giovane compagna, Santoro è sempre più deciso ad impedire il matrimonio (con un extracomunitario per giunta d’età avanzata) della figlia maggiore, Mignogna decide di coronare il suo sogno, impegna la liquidazione, acquista un furgone usato e si mette a vendere porchetta! In altre parole, innanzitutto un omaggio al corpo di Polizia, in secondo luogo una ridefinizione del ruolo dei tre protagonisti, con Pammattone che assurge ad un più specifico riconoscimento di leadership, e, per concludere, un gran bel libro, ironico e divertente, che ci mostra come un buon giallo non abbia bisogno di un cadavere a pagina!

Ogni volta che si affronta la lettura di un romanzo occorre in primo luogo entrare nello spirito, nel senso dello stesso. Per farlo occorre anzitutto conoscere l’autore, immedesimarsi con la sua esperienza e il punto d’arrivo nella sua vita che si propone mentre scrive il romanzo. In questo caso Pavic (Paolo Vincenzo) Genovese, architetto, professore d’architettura, scrittore di nove libri dedicati all’architettura, viaggiatore, fotografo, origini romane, risulta iscritto all’Ordine degli architetti di Piacenza con residenza a Borgonovo Val Tidone ma che, da 18 anni, vive, lavora, insegna in Cina. Apparentemente pochi dunque i rapporti con la letteratura e in particolare la narrativa d’intrattenimento ma invece eccolo, nel 2016, proporci questo libretto (111 pagine) che definire anomalo e divertente rende solo parzialmente onore alla trama. Innanzitutto chiariamo subito: l’autore ci prende per mano e ci trascina in epoche andate. Il Generale Ottaviano, protagonista, rappresenta personaggio di fedi incrollabili, di completa devozione a cause “salde, chiare e senza compromessi“. Generale dei corazzieri in servizio (mentalmente) permanente ed effettivo nonostante il settant’anni suonati, antenati prussiani, convive con una cameriera, Aida, esempio di oggettiva bruttezza, perfetto opposto di grazia e soavità, dotata di un solo vestito indubbiamente confezionato da un sarto a dir poco geniale che di fatto le permette di non cambiarsi mai eppure di essere sempre pulitissima. L’esatto opposto di Clodette che ha saputo conquistare il cuore del Generale. Mai un rammarico tra i due, mai un litigio o la parvenza di un malinteso. Niente altro che amore puro, da parte del nostro settantenne, anni di pura devozione. Clodette vive nella stanza limitrofa ove Sua Eccellenza riposa, libera di fare ciò che vuole, nessun suo capriccio rimane inevaso. Dunque, indecorosa amante? Simpatica e birbantella nipotina? Niente di tutto questo ma, per scoprire l’essere di Clodette occorre rinviare alla lettura del romanzo preannunciando la sorpresa e il sorriso. A completare il quadretto familiare, ecco il nipote Orazio, sempliciotto, mente confusa capace di creare catastrofi inimmaginabili, giunto ai trent’anni senza lode e senza infamia ma cresciuto dallo zio con grande severità: a cinque anni, per esempio, eccolo cacciato di casa per una settimana sotto piogge torrenziali e freddi lancinanti per il solo fatto di aver fatto un pò il capriccioso nello studiare. Cervello nebuloso ed accartocciato, si diceva, ma un unico pregio: bello, meravigliosamente bello. Definito il quadro dei protagonisti, ecco che Pavic (l’autore, ovvero Paolo Vincenzo all’anagrafe) propone l’arrivo di una lettera. Firmata da tal Piccarda di Montesanto che chiede al suo ammiratissimo Generale di salvarla. Creando un attimo di smarrimento: il Generale naturalmente ricorda benissimo i nomi di tutti i suoi commilitoni, i compagni di carica di cavalleria, ma dei nomi di donna lo si scopre invece un pò debole essendo l’universo femminile qualcosa di non virile, un fronzolo civettuolo da non appuntare certo alla corazza d’acciaio lucente. Comunque alla fine il dado è tratto, zio e nipote partono in treno per la salvezza della gentil dama, passando per la bella Venezia (dove Ottavio si perde e vive una sgradevole avventura), destinazione Berlino. Qui mi fermo, lasciando al lettore il piacere di scoprire le tante divertentissime situazioni paradossali che vivono i due protagonisti fino all’ultima pagina. Ma ritornando al quesito iniziale, quale sarebbe il senso del libro? Forse il dipingere di quanto una vita affrontata con eccessiva severità (potremmo dire con logica “militaresca“) possa essere assurda, al punto che con una sana risata alla fine si vive meglio.