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(NdR) Nunzio, nato nel novembre 1938, con la poesia racconta della sua infanzia, quando Piacenza di notte veniva bombardata: era la guerra, morta la pietà, le bombe venivano giù, palazzi crollavano.

Urla di tardive sirene
ci hanno buttati giù dal letto:
scoppi, lampi
sono bombe che vengono giù.
La casa trema
la notte pare giorno.

Vengo preso
e sollevato,
avvolto
e quasi arrotolato,
nella trapunta
che stava sopra il letto.

Mio padre
mi prende in braccio
e mi porta via
correndo
verso il rifugio
all'angolo della strada.

Fuori c'è freddo e quel gelo,
comparato al tepore
all'interno della trapunta
in cui giaccio stretto,
mi dà una sensazione di benessere,
di sicurezza, di protezione.

Contento
e beato,
mi stringo
al petto
di mio padre,
e sono felice.























(NdR) Nunzio è nato nel novembre 1938. Con la sua poesia racconta della sua infanzia, quando Piacenza di notte veniva bombardata.

Lascia agli altri cantare la pace
l’amicizia, la fratellanza e l’armonia.
Lascia agli altri il canto delle cornacchie
qualcuno strillerà tra le rovine nei miei versi
verso la nera civetta che caccia detriti di torri di colomba.
Lascia ad altri cantare la pace
mentre il grano si consuma nei campi
desiderando l’eco dei canti dei mietitori.
Lascia ad altri cantare la pace.
Mentre laggiù, oltre il filo spinato
nel cuore del buio
si stringe la tenda delle città.
I loro abitanti,
insediamenti di tristezza e paura
e la tubercolosi della memoria.

Mentre laggiù, la vita si spegne,
nella nostra gente,
negli innocenti, che mai fecero del male in vita!
E qui, nello stesso tempo,
molti hanno vissuto…in così tanta ricchezza!
I loro avi lasciarono tanta ricchezza per loro
e anche, ahimè, per altri.
Questa eredità –il dolore degli anni-appartiene a loro adesso!
Quindi lascia che gli affamati mangino a sazietà.
E lascia che gli orfani mangino gli avanzi dal banco del rancore.
Lascia che altri cantino la pace.
Nella mia terra, tra le sue coline e i suoi villaggi
la pace è stata uccisa.

L’autunno
vecchio eremita dei monti
scende giù
a placare il caldo pazzo.

Dentro al cuore
curo i graffi della luna
che gira e rigira
ai margini del pozzo
lontana dal mio mare
dove impervia adesso
come sempre la bufera 
con il sangue degli umani.

Poi si stacca dalle foglie
e scende giù senza la fune
nella carrucola del tempo
e nell’acqua di quel cerchio
tremante 
riflette tutte quelle stelle.

O voi che cadete ! Ogni giorno
E non è ancora il vostro autunno
Bambini, donne e giovani…
Voi cadete strappati dalle mani…
Dall’infamia del vostro destino

Alla vita! Io grido ai vostri assassini
A chi ha tritato le vostre case
E le vostre povere esistenze

Qual terrore è più spietato!
Qual terrorismo è più giustificato?
Vi è  negato persino l’esilio…
Ma voi non avreste mai abbandonato
Il vostro paese tanto amato!
Amata gabbia, patria, qual volo è più soave

qual tragedia ora è più grave?
E il mondo davanti al vostro assassinio…?
Tace e vi guarda come rifiuti
Lui che ha germogliato i vostri lutti
E ora che dell’autunno siete i caduti
O voi che cadete! Vivrete tutti…

la terra amata è il vostro giaciglio

Io spero leggerà
egregio Presidente
la lettera presente
se tempo mai ne avrà.
La posta mi darà
prima di domattina
la vostra cartolina
che in guerra m’invierà.
Ma io non sarò mai
Egregio Presidente
il boia o l’assassino
di gente come me.
Mi creda ma non è
per darle del fastidio
in cuore ho già deciso
che io diserterò.

Mio padre non c’è più
i miei fratelli andati
e i figli disperati
a piangere con me.
Mia madre come lui
è dentro la sua tomba
e i vermi od una bomba
che cosa cambierà.
Quand’ero in prigionia
qui tutto mi han rubato
la moglie, il mio passato
la mia migliore età.
Domani mi alzerò
e sbatterò la porta
in faccia alla memoria
e in strada me ne andrò.

Di carità vivrò
sulle strade del mondo
e a tutti fino in fondo
io questo griderò
“Non obbedite più
gettate le armi in terra
e basta con la guerra
restatevene qui!”
Se sangue servirà
Egregio Presidente
c’è il suo, se mi consente
lo dia a chi ne vorrà.
La legge violerò
lo dica ai suoi gendarmi
io armi non ne ho…

“La mia canzone non è per nulla antimilitarista ma, lo riconosco, violentemente filo-civile”. Se c’è una canzone che più di tutte è stata uno dei simboli del pacifismo e della disobbedienza civile, questa è senza dubbio Le Déserteur, scritta nel 1954 dal francese Boris Vian. Eravamo all’inizio del 1954. La guerra in Indocina stava volgendo al termine, mentre un’altra – sempre con protagonista la Francia – stava per cominciare: la guerra d’Algeria. Il 15 febbraio di quell’anno, Boris Vian e Harold Berg mettono la firma in calce al manoscritto di una canzone dal titolo Le Déserteur. Il testo è la lettera di un obiettore di coscienza indirizzata direttamente al Presidente francese, che dichiara la propria volontà di disertare. Il testo non lascia spazio a mezze misure, né a fraintendimenti.

O uomo sconciato come una fossa
in te si lavano le mani i servi,
i servi del delitto
che ti cambiano veste parola e udito
che ti fanno simile a un fantasma dorato.
Viscidi uccelli visitano le tue dimore
sparvieri senza volto
ti legano i polsi alle vendette
degli altri
che vogliono dissacrare il Signore.
O guerra, portento di ogni spavento
malvagità inarcata, figlia stretta
generata dal suolo di nessuno
non hai udito né ombra:
sei un mostro senza anima che mangia
la soglia
e il futuro dell’uomo.

Avevo una scatola di colori,
brillanti, decisi e vivi.
Avevo una scatola di colori,
alcuni caldi, altri molto freddi.
Non avevo il rosso per il sangue dei feriti,
non avevo il nero per il pianto degli orfani,
non avevo il bianco per il volto dei morti,
non avevo il giallo per le sabbie ardenti.
Ma avevo l’arancio per la gioia della vita,
e il verde per i germogli e i nidi,
e il celeste per i chiari cieli splendenti,
e il rosa per il sogno e il riposo.
Mi sono seduta,
e ho dipinto la pace.