Voglio scrivere di te ... e del tuo gentil fare della tua durezza e del tuo curar fatica... scriverò ancora del tuo mare... e delle tue notti insonni voglio ricordarne il cuore. Scriverò di vita traboccante e di lunghe barche nere che sfidavano con te la luna e grandi tonni all'orizzonte. Voglio ... scriverò di te e di capanne sulla spiaggia di quei lunghi tronchi e l'agave che li spingeva in alto rubando vita... all'arsura della grande sabbia. Scriverò di te e delle tue zappe ne farò lingotti e mentre ancora caldi li salderò al collo mio... e per ricordarne amore mi perderò nei tuoi schiaffi mai arrivati. Scriverò di te... scriverò dei tuoi panieri colmi a quel telaio ... e di quei pedali sempre rotti che cigolano ancora nella mente si... io ne scriverò di te... nel tuo saper dare al mio andar per matti... scriverò di te nel lungo avvio ricorderò il miele e le tue api non perderò mai il sentire del tuo canto e ti grazierò per sempre o padre mio. ...
Città fantasma aliena, olio su tela di Cristina De Biasio
Era l’11 marzo del 2020, le strade erano vuote, i negozi chiusi, la gente non usciva più. Ma la primavera non sapeva nulla. Ed i fiori continuavano a sbocciare Ed il sole a splendere E tornavano le rondini E il cielo si colorava di rosa e di blu La mattina si impastava il pane e si infornavano i ciambelloni Diventava buio sempre più tardi e la mattina le luci entravano presto dalle finestre socchiuse Era l’11 marzo 2020 i ragazzi studiavano connessi a discord E nel pomeriggio immancabile l’appuntamento a tressette Fu l’anno in cui si poteva uscire solo per fare la spesa Dopo poco chiusero tutto Anche gli uffici L’esercito iniziava a presidiare le uscite e i confini Perché non c’era più spazio per tutti negli ospedali E la gente si ammalava Ma la primavera non lo sapeva e le gemme continuavano ad uscire Era l’11 marzo del 2020 tutti furono messi in quarantena obbligatoria I nonni le famiglie e anche i giovani Allora la paura diventò reale E le giornate sembravano tutte uguali Ma la primavera non lo sapeva e le rose tornarono a fiorire Si riscoprì il piacere di mangiare tutti insieme Di scrivere lasciando libera l’immaginazione Di leggere volando con la fantasia Ci fu chi imparò una nuova lingua Chi si mise a studiare e chi riprese l’ultimo esame che mancava alla tesi Chi capì di amare davvero separato dalla vita Chi smise di scendere a patti con l’ignoranza Chi chiuse l’ufficio e aprì un’osteria con solo otto coperti Chi lasciò la fidanzata per urlare al mondo l’amore per il suo migliore amico Ci fu chi diventò dottore per aiutare chiunque un domani ne avesse avuto bisogno Fu l’anno in cui si capì l’importanza della salute e degli affetti veri L’anno in cui il mondo sembrò fermarsi E l’economia andare a picco Ma la primavera non lo sapeva e i fiori lasciarono il posto ai frutti E poi arrivò il giorno della liberazione Eravamo alla tv e il primo ministro disse a reti unificate che l’emergenza era finita E che il virus aveva perso Che gli italiani tutti insieme avevano vinto E allora uscimmo per strada Con le lacrime agli occhi Senza mascherine e guanti Abbracciando il nostro vicino Come fosse nostro fratello E fu allora che arrivò l’estate Perché la primavera non lo sapeva Ed aveva continuato ad esserci Nonostante tutto Nonostante il virus Nonostante la paura Nonostante la morte Perché la primavera non lo sapeva Ed insegnò a tutti La forza della vita.
Non avere paura della notte; attraverseremo questo buio affiancati, silenziosi, guardandoci negli occhi, a malapena visibili nell’ombra così cupa, ad ogni nuovo tratto, di questa sorda eclissi.
E non chiedermi la mano: sarà già sul mio cuore a controllare che batta come un tamburo di latta, per questa nostra guerra, mite, d’un suo furore estraneo ad ogni sangue, per una nuova terra , mai davvero promessa, ancora da conquistare, sconosciuta allo sguardo, ma non al nostro ricordo, al suo lontano richiamo sempre più forte.
È la vita o la morte che sussurra in questo urlo, tenace, di farfalle? Non possiamo saperlo come di fronte a grotte cieche, su approdi o abissi, al fondo della notte: dai, non temere, andiamo.
Nei favolosi sessanta del novecento una moneta ti dava una canzone un twist o un lento per sognare timido il ballo sulla mattonella pauroso di pestare i piedi alla bella.
Una rosa rossa per te, olio su tela di Tatiana Busi
Dovremmo separarci ora, prima di diventare l’uno per l’altra un’abitudine, prima che tutto torni nella norma e ridiventi grigio e piccolo e questo nostro miracoloso appartenerci divenga a poco a poco un rifugio senza luce.
Dovremmo separarci ora che i tuoi occhi sono ancora così pieni di questa fiera tristezza ed i miei volano verso te come falchi e catturano così avidamente la tua immagine che sembra non debba più sfuggirne – per quanto il tempo dicono cancelli ogni traccia d’incanto –
Dovremmo separarci ora che quasi non conosciamo la noia e l’orrore del mondo è fuori dalla porta e ringhia minaccioso per entrare – chissà per quanto ancora riusciremo a tenerlo fuori da qui, da noi, chissà per quanto ancora –
Sì, separarci ora e per sempre per non separarci mai più.
E dimmi una volta che m’ami dimmelo sincero senza una piega di voce fallo scivolare scivolare sinuoso tra i capelli dolcemente penetrarmi di linfa fino al midollo poi dimorare in un brivido così… Tra le curve della carne nella dinamica dei sensi la tua voce invadermi come fossi già mio come se già parte nobile fossi del mio respiro…
Ti vedo con la testa appoggiata al finestrino del treno in corsa con lo sguardo di una giovane che sogna nel buio mentre il lume riflette nel vetro il volto pensieroso di una donna matura. Vorrei spegnere la luce e baciarti ma la stazione è vicina e tu ti sei già alzata.
Io della mia dolce Armenia amo la parola dal sapore di sole, Della nostra antica lira amo le corde dai pianti di lamento, Dei fiori color sangue e delle rose il profumo ardente E delle fanciulle di Nayiri amo la danza morbida e agile.
Amo il nostro cielo turchese, le acque chiare, il lago di luce, Il sole d’estate e d’inverno la fiera borea stanante il drago, Le nostre pareti inospitali delle capanne sperdute nel buio E delle antiche città amo la pietra dei millenni.
Non dimenticherò i nostri canti lamentosi, ovunque io sia, Non dimenticherò i nostri libri incisi con lo stilo, divenuti preghiera, Per quanto lacerino il cuore le nostre piaghe sprizzanti sangue, Amerò ancor più la mia Armenia amorosa, orfana, ardente di sangue.
Non vi è alcun’altra leggenda per il mio cuore colmo di nostalgia, Simile al Narekatsi e a Kučhak non vi è fronte luminosa, Attraversa il mondo, non vi è simile all’Ararat vetta bianca, Qual cammino di gloria inaccessibile, il mio monte Masis io amo.
L’oratore dello sciopero, olio su tela di Emilio Longoni
Era una stagione di schiavitù e di lotta, una battaglia di rivalsa per la dignità e l’orgoglio umiliato, si è combattuto con le armi della giustizia e del sacrificio. Il fine non giustificava mai la violenza dei mezzi, marciava compatto col pugno alzato. E quando mio padre scioperava e tornava a casa con la faccia pulita, il pane aveva un sapore più buono, un profumo diverso che restava per i giorni a venire, che si spargeva in tutte le stanze, da tutte le case fin dentro la miniera.
Il nostro giorno verrà e sarà vera gloria: non un effimero sciame di stelle, nella livida notte, ma un luminoso schioccare, improvviso nell’ombra, d’aurora vittoriosa. E sarà silenziosa la nostra parata, e non avrà fanfare. Ce ne andremo per strada, come sempre discreti, persino vergognosi, quasi in punta di piedi, con gli occhi assorti e la fronte cupa, ma un po’ più alta e fiera, come un timido fiore, a primavera, che sia incerto se uscire, o starsene a dormire ancora nel germoglio: un fiore d’agrifoglio, dai petali socchiusi, scompigliati e tremanti per un soffio improvviso di vento mattutino.
La danza del sole indiana è una delle più importanti e solenni cerimonie dei popoli di tutte le nazioni tribali del Nord America. Esprime tutta la spiritualità del popolo indiano. Il rito veniva effettuato di solito nei mesi di giugno o luglio, quando le tribù si incontravano per la caccia al bufalo; gli uomini facevano voto di “sofferenza” per augurare una caccia proficua e una vita lunga, e durante il loro voto ballavano la danza del sole e facevano voto di autosacrificio.
Di buon ora, al mattino, Noi ci svegliamo, noi ci svegliamo, Quando la madre Dio-Sole sorge. Noi la salutiamo con gioia. Lei ci accoglie con un viso radioso. Lei ci incontra con un caldo bacio. Così dolcemente, così dolcemente… Ascoltate, ascoltate soltanto! Da dove vengono quei suoni lontani? Echi da dove la luce abbonda, Torrenti di cristallo dal pallido mormorìo Scintillante senza ritegno. Sono i semi d’oro del pensiero, I mormorii silenziosi, appena percepiti, Che ci riempiono di gioia e di contentezza, I sentieri per i quali l’anima si eleva.
Quando muore un operaio non muore nessuno, apre il telegiornale la strage e la commozione internazionale del Presidente del Consiglio. Quando muore un operaio pochi sempre meno ricordano che sotto la tuta c’era carne di uomo carne non pregiata non curata spesso non quotata. Quando muore un operaio meglio cambiare canale guardare una partita di calcio un thriller americano almeno lì muoiono dando spettacolo e si vede tutto. Quando muore un operaio lascia figli che vedranno sul comodino la foto del padre e madri tre volte martirizzate e genitori che appassiranno di lavoro. Quando muore un operaio non c’è lutto nazionale non c’è politico che non pianga e mostri indignazione scatarrando propositi e promettendo resurrezioni. Quando muore un operaio si assume un altro al suo posto lieto di avere un lavoro dopo il funerale e le condoglianze di rito per la morte di un marito di un figlio di un parente di un padre di un amico. Quando muore un operaio qualcuno ride felice tanto a morire sono loro e sono miliardi senza nome e lavorano e comprano e continuano a non capire e a morire e a lasciare vedove e posti vacanti.
Muore travolta da una pressa. Tragico infortunio in una ditta di Monticelli (PC). La vittima è Giuseppina Marcinnò, residente da anni a Castelvetro Piacentino, 65 anni. Da una prima ricostruzione pare che stesse lavorando su un macchinario dotato di una sorta di pressa. Per motivi da chiarire qualcosa è andato storto e la donna è rimasta schiacciata. Una tragedia avvenuta in un contesto davvero terribile. A pochi giorni dal Natale e dal suo compleanno: Giuseppina avrebbe compiuto 66 anni il 24 dicembre. Inoltre la donna si trovava a fine turno e pare stesse ultimando gli ultimi lavori prima di lasciare l’azienda. Sarebbe andata in pensione tra poche settimane.
I treni si fermano nelle stazioni perché qualcuno vi salga e vada dove deve andare, o dove vuole. I treni ripartono perché qualcuno resti a guardarli andare, perché qualcuno li perda per un pelo.
E spesso partono un minuto prima del tempo speso a trascinar bagagli o a liberare gambe prigioniere di un ristorante in centro.
Donna sulla spiaggia, olio su tela di Giuseppe Faraone
Mi sono perso… si… mi sono perso nella clessidra del tempo e quasi inerme oppure dormiente ho lasciato scivolar giù la sabbia e vi ho costruito sopra dei deserti infiniti dove a volte ho riposto il cuore in un modo dolente.
Voglio dare un peso al tempo e guardare con occhi diversi quella piccola lacrima che accoglie amorosa carezza quando sfiora leggera l’innocenza di un viso.
Si… voglio dar peso al tempo misurarlo…dilatarlo… e riporvi dentro le piaghe e le spine del cuore e con ciò che ho perso nel mio grande deserto talvolta riempirlo.
Voglio dar peso al tempo che resta e tararlo con altri strumenti con le gioie del giorno e sorrisi di amicizie sincere o star lì sulla riva a contare le onde e tra i rossi tramonti nel mare toccare la sabbia bagnata e ascoltarne e sentirne i lamenti.
Per i lavoratori dell’ILVA, miei fratelli Tarantini, che al momento devono scegliere, lasciando che altri decidano per loro, sulla loro pelle, tra mantenere un lavoro che gli dà da vivere, ma diffonde una dilagante sorgente di morte, o la definitiva perdita dell’occupazione; per tutti i licenziati, vittime dei profitti facili, per l’imprenditoria, della delocalizzazione, che, per la tredicesima, in vista del prossimo Natale, troveranno in busta paga l’importo, per la loro famiglia, di una manciata di Euro, obolo di un’indennità, corrisposta per le nostre leggi di tutela sul lavoro degna di un rimborso di trenta denari, da parte di un “Giuda” ormai divenuto emblema istituzionale. Per tutti i traditi, i dimenticati, gli ingannati, gli oltraggiati di questo nostro paese sempre più sciagurato, continuo a invocare:
DIGNITÀ
Ti ho vista soffocare nelle aule del potere, tappezzate di menzogne, nelle fabbriche incendiate come celle a gas segrete, nelle scuole devastate, nei trapezi senza rete dei cantieri improvvisati, nei sorrisi imbarazzati dietro appalti d’assassini, nello strazio dei bambini di padri morti in croce, a testa in giù, colpiti dai più vili cecchini, nascosti negli uffici, tra dismissioni ottuse e milioni di scuse di calo dei profitti. Ti ho vista scomparire dal viso rassegnato, votato al compromesso dell’arreso sindacato, indegno del passato, delle lotte che un tempo lo videro all’assalto del lavoro promesso di un salario più alto per chi vola tra il ferro senza portarsi accanto neanche l’ombra di un santo, o un bicchiere di latte per ingoiare l’amianto senza il vomito in gola di un’atroce tagliola che stringe lentamente, ma un giorno non perdona. Ti ho sentita invocata da voci troppo roche, da grida troppo fioche, da lingue ormai tagliate da aguzzini e gerarchi delle schiere di armate di mafie liberate da condoni e amnistie, da leggi spudorate, scritte con sangue e fango, da cui erano cancellate, le tue lettere alate, da una mano di bianco sul tuo nome rimpianto, che il tempo brucerà nella storia di stato: dignità, dignità.
