Voglio scrivere di te ... e del tuo gentil fare
 della tua durezza e del tuo curar fatica...
 scriverò ancora del tuo mare... 
 e delle tue notti insonni
 voglio ricordarne il cuore.
 Scriverò di vita traboccante
 e di lunghe barche nere
 che sfidavano con te la luna
 e grandi tonni all'orizzonte.
 Voglio ... scriverò di te 
 e di capanne sulla spiaggia
 di quei lunghi tronchi 
 e l'agave che li spingeva in alto
 rubando vita...
 all'arsura della grande sabbia.
 Scriverò di te 
 e delle tue zappe ne farò lingotti
 e mentre ancora caldi
 li salderò al collo mio...
 e per ricordarne amore
 mi perderò 
 nei tuoi schiaffi mai arrivati.
 Scriverò di te... 
 scriverò dei tuoi panieri colmi a quel telaio ... 
 e di quei pedali sempre rotti
 che cigolano ancora nella mente
 si... io ne scriverò di te...
 nel tuo saper dare al mio andar per matti...
 scriverò di te nel lungo avvio
 ricorderò il miele e le tue api 
 non perderò mai il sentire del tuo canto 
 e ti grazierò per sempre o padre mio. ... 

Era l’11 marzo del 2020, le strade erano vuote, i negozi chiusi, la gente non usciva più.
Ma la primavera non sapeva nulla.
Ed i fiori continuavano a sbocciare
Ed il sole a splendere
E tornavano le rondini
E il cielo si colorava di rosa e di blu
La mattina si impastava il pane e si infornavano i ciambelloni
Diventava buio sempre più tardi e la mattina le luci entravano presto dalle finestre socchiuse
Era l’11 marzo 2020 i ragazzi studiavano connessi a discord
E nel pomeriggio immancabile l’appuntamento a tressette
Fu l’anno in cui si poteva uscire solo per fare la spesa
Dopo poco chiusero tutto
Anche gli uffici
L’esercito iniziava a presidiare le uscite e i confini
Perché non c’era più spazio per tutti negli ospedali
E la gente si ammalava
Ma la primavera non lo sapeva e le gemme continuavano ad uscire
Era l’11 marzo del 2020 tutti furono messi in quarantena obbligatoria
I nonni le famiglie e anche i giovani
Allora la paura diventò reale
E le giornate sembravano tutte uguali
Ma la primavera non lo sapeva e le rose tornarono a fiorire
Si riscoprì il piacere di mangiare tutti insieme
Di scrivere lasciando libera l’immaginazione
Di leggere volando con la fantasia
Ci fu chi imparò una nuova lingua
Chi si mise a studiare e chi riprese l’ultimo esame che mancava alla tesi
Chi capì di amare davvero separato dalla
vita
Chi smise di scendere a patti con l’ignoranza
Chi chiuse l’ufficio e aprì un’osteria con solo otto coperti
Chi lasciò la fidanzata per urlare al mondo l’amore per il suo migliore amico
Ci fu chi diventò dottore per aiutare chiunque un domani ne avesse avuto bisogno
Fu l’anno in cui si capì l’importanza della salute e degli affetti veri
L’anno in cui il mondo sembrò fermarsi
E l’economia andare a picco
Ma la primavera non lo sapeva e i fiori lasciarono il posto ai frutti
E poi arrivò il giorno della liberazione
Eravamo alla tv e il primo ministro disse a reti unificate che l’emergenza era finita
E che il virus aveva perso
Che gli italiani tutti insieme avevano vinto
E allora uscimmo per strada
Con le lacrime agli occhi
Senza mascherine e guanti
Abbracciando il nostro vicino
Come fosse nostro fratello
E fu allora che arrivò l’estate
Perché la primavera non lo sapeva
Ed aveva continuato ad esserci
Nonostante tutto
Nonostante il virus
Nonostante la paura
Nonostante la morte
Perché la primavera non lo sapeva
Ed insegnò a tutti
La forza della vita.

Non avere paura della notte;
attraverseremo questo buio
affiancati, silenziosi,
guardandoci negli occhi,
a malapena visibili
nell’ombra così cupa,
ad ogni nuovo tratto,
di questa sorda eclissi.

E non chiedermi la mano:
sarà già sul mio cuore
a controllare che batta
come un tamburo di latta,
per questa nostra guerra,
mite, d’un suo furore
estraneo ad ogni sangue,
per una nuova terra ,
mai davvero promessa,
ancora da conquistare,
sconosciuta allo sguardo,
ma non al nostro ricordo,
al suo lontano richiamo
sempre più forte.

È la vita o la morte
che sussurra in questo urlo,
tenace, di farfalle?
Non possiamo saperlo
come di fronte a grotte
cieche, su approdi o abissi,
al fondo della notte:
dai, non temere, andiamo.

Nei favolosi sessanta del novecento
una moneta ti dava una canzone
un twist o un lento per sognare
timido il ballo sulla mattonella
pauroso di pestare i piedi alla bella.

Dovremmo separarci ora,
prima di diventare l’uno per l’altra
un’abitudine,
prima che tutto torni nella norma
e ridiventi grigio e piccolo
e questo nostro miracoloso
appartenerci
divenga a poco a poco
un rifugio senza luce.

Dovremmo separarci ora
che i tuoi occhi sono ancora così pieni
di questa fiera tristezza
ed i miei volano verso te come falchi
e catturano così avidamente la tua immagine
che sembra non debba più sfuggirne
– per quanto il tempo dicono cancelli
ogni traccia d’incanto –

Dovremmo separarci ora
che quasi non conosciamo la noia
e l’orrore del mondo è fuori dalla porta
e ringhia minaccioso per entrare
– chissà per quanto ancora riusciremo
a tenerlo fuori da qui, da noi,
chissà per quanto ancora –

Sì, separarci ora e per sempre
per non separarci mai più.

E dimmi una volta che m’ami
dimmelo sincero
senza una piega di voce fallo scivolare
scivolare sinuoso
tra i capelli dolcemente
penetrarmi di linfa
fino al midollo
poi dimorare in un brivido
così…
Tra le curve della carne
nella dinamica dei sensi
la tua voce invadermi
come fossi già mio
come se già
parte nobile
fossi
del mio respiro…

Ti vedo con la testa
appoggiata al finestrino
del treno in corsa
con lo sguardo
di una giovane
che sogna nel buio
mentre il lume
riflette nel vetro
il volto pensieroso
di una donna matura.
Vorrei spegnere la luce
e baciarti
ma la stazione è vicina
e tu ti sei già alzata.

Io della mia dolce Armenia amo la parola dal sapore di sole,
Della nostra antica lira amo le corde dai pianti di lamento,
Dei fiori color sangue e delle rose il profumo ardente
E delle fanciulle di Nayiri amo la danza morbida e agile.

Amo il nostro cielo turchese, le acque chiare, il lago di luce,
Il sole d’estate e d’inverno la fiera borea stanante il drago,
Le nostre pareti inospitali delle capanne sperdute nel buio
E delle antiche città amo la pietra dei millenni.

Non dimenticherò i nostri canti lamentosi, ovunque io sia,
Non dimenticherò i nostri libri incisi con lo stilo, divenuti preghiera,
Per quanto lacerino il cuore le nostre piaghe sprizzanti sangue,
Amerò ancor più la mia Armenia amorosa, orfana, ardente di sangue.

Non vi è alcun’altra leggenda per il mio cuore colmo di nostalgia,
Simile al Narekatsi e a Kučhak non vi è fronte luminosa,
Attraversa il mondo, non vi è simile all’Ararat vetta bianca,
Qual cammino di gloria inaccessibile, il mio monte Masis io amo.

Era una stagione di schiavitù
e di lotta, una battaglia di rivalsa
per la dignità e l’orgoglio umiliato,
si è combattuto con le armi
della giustizia e del sacrificio.
Il fine non giustificava mai
la violenza dei mezzi, marciava
compatto col pugno alzato.
E quando mio padre scioperava e
tornava a casa con la faccia pulita,
il pane aveva un sapore più buono,
un profumo diverso che restava
per i giorni a venire, che si spargeva
in tutte le stanze, da tutte le case
fin dentro la miniera.

Il nostro giorno verrà
e sarà vera gloria:
non un effimero sciame
di stelle, nella livida notte,
ma un luminoso schioccare,
improvviso nell’ombra,
d’aurora vittoriosa.
E sarà silenziosa
la nostra parata, e non avrà
fanfare. Ce ne andremo per strada,
come sempre discreti, persino
vergognosi, quasi in punta di piedi,
con gli occhi assorti e la fronte cupa,
ma un po’ più alta e fiera,
come un timido fiore, a primavera,
che sia incerto se uscire,
o starsene a dormire
ancora nel germoglio:
un fiore d’agrifoglio,
dai petali socchiusi,
scompigliati e tremanti
per un soffio improvviso
di vento mattutino.

Di buon ora, al mattino,
Noi ci svegliamo, noi ci svegliamo,
Quando la madre Dio-Sole sorge.
Noi la salutiamo con gioia.
Lei ci accoglie con un viso radioso.
Lei ci incontra con un caldo bacio.
Così dolcemente, così dolcemente…
Ascoltate, ascoltate soltanto!
Da dove vengono quei suoni lontani?
Echi da dove la luce abbonda,
Torrenti di cristallo dal pallido mormorìo
Scintillante senza ritegno.
Sono i semi d’oro del pensiero,
I mormorii silenziosi, appena percepiti,
Che ci riempiono di gioia e di contentezza,
I sentieri per i quali l’anima si eleva.

Bussano alla porta
infuriano gelo e tormenta
fuori del calore di casa
che il picchiare desidera.

L’entrata tieni sbarrata
un tempo subito aperta
alle novità che accoglieva
ora respinte dalla paura.

E’ un effetto della violenza
dell’insicurezza in ascesa
che per te chiami prudenza.

Bussano alla porta
e la mano va alla maniglia
per garantirsi ch’è chiusa.